(continuará)

(continuará)

De todos modos no os preocupeis, no lo he continuado, me aburría hasta a mí.

Ni puta idea del libro ese, tendré que pillarlo.

De todos modos no os preocupeis, no lo he continuado, me aburría hasta a mí.

Jajajajaja. A mi no me aburría tanto pero gran muestra de humildad.

[mode Rafael Medina OFF]

Repito: fatídico error.

Veamos, aparte de la caliente digresión con Yolanda que, si los pensamientos fueran controlados haría que todos ustedes acabaran en la cárcel por predastas, es esta la clave del relato. Es el momento que e7ili confiese que no sabe por qué aquello fue un fatídico error.

Días más tarde, a la salida del colegio, conversábamos amigablemente con Yolanda y sus amigas acerca de lo que íbamos a hacer en el viaje de fin de estudios. Una de sus amigas, Eva, no dejaba de preguntarnos si íbamos a ir a su habitación de hotel, habitación que iba a compartir con la ya escenificada Yolanda. Nosotros, en un alarde de juego seductor sofisticado y picarón, preguntamos aquello de… ¿y para qué vamos a ir nosotros a vuestra habitación?, sonrisa maléfica incluida. La respuesta no pudo ser más clara: PARA FOLLAR, ¿PARA QUE VA A SER?.
¿Sabeis el ruido que hace un mito al romperse?. Hace Ploff. Ese es el ruido que yo escuché en aquel momento. ¿Dónde estaban aquellas mujeres misteriosas que habitaban en las películas de Hitchcock y en las novelas de Haggard? Me sentía engañado, me habían vendido algo que no existía más allá de la ficción. ¿Era esto la vida? ¿Perder la virginidad en un hotel de Benidorm con una chica que te dice VEN A MI HABITACION QUE VAMOS A FOLLAR? Era el colmo de la vulgaridad. Mi mente estaba llena de las letras de Morrissey, inglesas hasta la médula: historias dramáticas, dibujadas por el amargo roce de la ironía y del humor más negro, llenas de fuerza y sinceridad pero a la vez amaneradas por el buen gusto, la afectación, el romanticismo llevado hasta la tragedia. Eso era lo que iba a hacer yo, por esos cauces iban a transitar mis días. No fue algo que decidiera en aquel momento, pero esos mismos días transcurridos en Benidorm, la capital de lo hortera, de la sangría, del karaoke, del bocadillo en la playa, me enseñarían la verdad. ¿Eso era el paraiso, eso era lo máximo a lo que podíamos aspirar en nuestra vida?. Así que me quedé en mi habitación. Sí, no fui a la habitación de Yolanda y Eva y sí fueron dos compañeros, y fueron ellos los que perdieron la virginidad mientras yo escuchaba aquello de some girls are bigger than others, o aquello otro de love is natural and real, but not for such as you and I... mientras yo escuchaba aquello tan revelador de if you´re so terrible good-looking, then why are you on your own tonight?. Mi camino a la hora de convertirme en un adolescente atormentado no había hecho más que comenzar. Porque yo en realidad quería más que nadie follarme a Yolanda, yo en realidad deseaba con toda mi alma morder aquellas carnes y explotar dentro de su boca, su vagina, su culo, sus ojos, sus oidos, su alma. Pero no de cualquier modo. Había algo más que rodeaba la carne, además de las ropas. El veneno de la belleza ya estaba dentro de mí. El veneno de la complicada complicidad y de otros miles de cosas que entonces ni siquiera entendía. Porque no, no era ni siquiera amor lo que necesitaba. Necesitaba magia, necesitaba talento, necesitaba dolor, necesitaba rabia. Necesitaba puertas cerradas para poder derribarlas. El mundo ya no era una conquista ni una aventura: el mundo era un supermercado barato en el que te servías lo que querías.
Me pregunto qué hubiese pasado si en vez de a los Smiths hubiese escuchado a Technotronic o a Los Chichos, como mis compañeros. Si en vez de leer libros hubiese comprado revistas pornográficas. Entonces es cuando empiezas a odiar todo lo que amas, y empiezas a darte cuenta de que tus elecciones son fallidas. A la vez, no te queda más remedio que seguir viviendo tu fallida vida, te cuelgas de ella, y te vuelves adicto a tus errores. Por eso, a pesar de que los Smiths arruinaron mi vida, terminas acariciando esas heridas, terminas adorando la prótesis que te colocaste como si fuese el objeto más precioso del mundo, porque es lo único que te queda, porque es lo único que consideras propio, de tu entera posesión.
Follaría pocos años más tarde con un chica que me gustaba, y me terminaría convirtiendo en una persona aparentemente normal en todos los sentidos, pero la música siempre estaba ahí para diferenciarte, para recordarte la persona que un día fuiste, o que quisiste ser, o que sigues siendo a pesar de todo.

Y de paso, otra de regalo: ¿qué pensais de la gente que distingue entre follar y hacer el amor?

¡Vamos a convertir esto en un post filosófico!

Y de paso, otra de regalo: ¿qué pensais de la gente que distingue entre follar y hacer el amor?

pues que menos mal que hay gente con sensibilidad y un mínimo de educación…no te jode

Citare a ese autor de cabecera de tantos humanos, ninguno supongo de este foro. Antonio Gala, que en una entrevista decia: Que hacer el amor sin sexo, es como bailar sin musica.

Muy bonito, pero suena casi clavado, (se pierde algo cuando lo traduces al catellano) a uno de los capitulos de "Perfect from now on" ,escrito por John Sellersen , publicado en 2007.

A riesgo de estar de acuerdo con Moz*, ese libro mola mucho. Lo recomendé hace tiempo en el topic de los libros. A Coco le gustará que Robert Pollard tiene un gran protagonismo.

• Nos ha quedado claro que vives en EEUU y eres muy cool asistiendo a conciertos de Mission of Burma cada fin de semana y viendo series y leyendo libros al momento de su publicación (cosas como los p2p o Amazon deben ser ajenas a tu entendimiento), mientras aquí somos unos pueblerinos necesitados de que Mr. Marshall nos ilumine.